На мозаике снов вырастают стручковые дни,

Превращаясь в труху под напором бесчисленных "срочно".

Вместо четкой мелодии сна - лишь невнятный подстрочник.

Мы - в ливрейных шелках от кутюр - в марш-броске на олимп.



По изнанке стены подбирается к окнам рассвет...

А у нас - неизбежные списки на день, на неделю,

И на год. Мы спешим. Мы успешны. Мы пахнем Шанелью.

Мы корректно-сухи - менестрели отчетов и смет.



Но опять - в сотый раз - неприкаянный вечер испит,

И за пестрой завесой - колпак шутовской да арена.

* * *

А за гранью - усталое солнце (пятак неразменный)

Зацепившись за краешек дня, на околице спит.